então, lembra que a gente andou conversando sobre luta de classes? que o patrão é sempre o opressor, por mais “bonzinho” que seja, então não tem como pensar nessa relação sem o viés de classes opositoras. tem também a questão do subemprego, daquele emprego não especializado, sem futuro e angustiante, que como a Sam disse, trabalha para subsistir. Sabe aquele quadro da empregada que mora na casa do patrão e gasta o salário todo em vestido e perfume? outro dia eu ouvi uma pessoa dizer que a empregada dela se vestia melhor que ela, pq o dinheiro dela era só pra luxar, pois tinha casa e comida “de graça”. Essa pessoa esquece que a empregada, com o salário que ganha, não ia conseguir pagar casa e comida, então o salário dela já está pagando a casa e a comida, de um jeito embutido, sendo que o custo psicológico é enorme em auto estima.
Eu queria ressaltar que não é culpa sua, enquanto empregadora, a situação de toda uma classe, mas que a compreensão do fenômeno nos liberta para tomar atitudes sem paternalismo e, principalmente para não esperar que a relação se dê de forma “profissional”, já que a classe não tem uma profissão no sentido estrito da palavra. Eu me lembro que uma vez tive uma discussão sobre um artigo de uma estrangeira sobre como o feminismo no Brasil se deu em cima da empregada doméstica. Acho que é reducionismo pensar assim, na verdade o capitalismo no Brasil se deu em cima dos sem-privilégios, da empregada doméstica, do pedreiro, do porteiro, da vendedora de loja, todos esses empregos são sem-futuro, são empregos de salário mínimo, descartáveis, que em economias desenvolvidas os adolescentes pegam no verão, nas férias escolares, ou nem existem, ou pagam muito melhor. Outro dia o Leandro Fortes ou o Alex Castro estavam falando sobre como a classe média no Brasil é privilegiada e tem um monte de serviçais pra fazer todo o serviço desagradável, que em qqr lugar do mundo é a classe média que faz.
Outro dia conversando sobre bolsa família alguém dizia como isso estava deixando as pessoas “preguiçosas” e que em vez de trabalharem ficavam recebendo Bolsa Família. Eu quase perguntei pra madame se ela largaria o bom emprego dela e ficaria em casa recebendo Bolsa família. Não? Porque? Porque ela ganha muito mais . E qual a justificativa pra isso? eu estudei mais ? eu sou mais bonita? A outra nasceu na família errada, só isso. a bolsa família, como a cota racial, social, o fies, o prouni são só maneiras de diminuir um tiquinho o abismo que existe entre nós e essas pessoas. Porque a minha faxineira devia estar recebendo 400 dólares por semana, como recebe a faxineira da americana que agora vem de férias pro Brasil e gasta dinheiro como turista. Mas como eu não posso pagar isso, sequer os 70,00 reais que a Sam paga em SP, eu pago 30 e ela recebe o bolsa família.
Mas essa pessoa que recebe   esse dinheiro e faz um serviço que não tem futuro nem prestígio social, sofre com a auto estima baixa e vive para o presente (como fazer planos se ela não tem futuro?) então ela se dá ao luxo de ser sensível, de largar o emprego só porque quer, de largar o emprego por futilidade. Afinal, se ela larga um, tem outro ali na esquina e são todos a mesma merda, a mesma exploração, a mesma desolação.
Então não podemos nos comparar com a doméstica, o porteiro, a vendedora do supermercado. Quando a gente contrata uma empregada tem que ficar ciente que está compactuando com uma situação de exploração, está dando uma esmola e corre o risco de receber de volta jogado na cara (sabe aquela situação de dar uma moeda ao mendigo e ele jogar no chão, chamar de pão duro e xingar de um bocado de nomes?). Mas a gente sabe que uma esmola no momento certo pode matar a fome, salvar uma vida, fazer a diferença, então a gente continua empregando a faxineira, o porteiro, a vendedora, pagando salário mínimo e se admirando quando elas rejeitam a anotação na carteira como doméstica.
Não tem jeito, é se preparar pra ficar na mão, ser o menos dependente possível, não pensar em justiça, lealdade, gratidão ou qualquer um desses sentimentos pequeno-burgueses de novela da globo. Pensar sempre que a sua moeda pode ser jogada de volta na sua cara. Pense como os espíritas, é caridade que eu faço por mim, não por ela (a caridade não é o emprego, é o tratamento justo, o salário certo, o respeito ao ser humano e à trabalhadora) Faça sua caridade e não espere gratidão nem lealdade, lembre da luta de classes.

bj

mani (que orientou o TCC da empregada da vizinha na faculdade de turismo, algumas escapam…)

Eu nunca me senti à vontade para ser contra as cotas. Mas também nunca consegui ser a favor. Essa semana, eu finalmente entendi porquẽ. Minha mãe é filha adotiva. Filha de uma mulher pobre e de pai desconhecido. Minha avó biológica era sarará miolo e do olho verde. Minha mãe é loura e do olho verde, com o cabelo mais fino que penugem de bebê, mas tem como se diz o pé na cozinha, literalmente, qualquer solzinho deixa o pé dela completamente preto.Meu pai era branco, mas a mãe dele tinha, nas palavras dela própria, cabelo ruim. Minha mãe usa filtro solar no pé pra não ficar com a marca da sandália, mas fazia um baita sucesso no tempo que bronzeado era moda. Já pensou? Loura do olho verde e morenaça?

Aí eu sempre fiquei meio com vergonha de dizer que era mulata, parda, mestiça,negra. Porque a gente foi criado em família de brancos e a minha avó adotiva era até meio racista não gostava que a gente namorasse meninos com cabelo cocô de rola (parece que pra ela cabelo de mulato parece com o cocô do passarinho). Mas principalmente porque eu sentia estar me apropriando de uma cultura que não era a minha, de uma história que não era a minha, só porque, por acaso, minha mãe havia nascido de um ventre mestiço. Mas o que conta não é o meio? Onde o meu DNA me dava direito de ser diferente dos “meus”?

Venho acompanhando a série sobre racismo do Alex, a discussão no Nassif sobre mestiçagem e um dia desses li um artigo do Leandro Fortes sobre cotas, em que ele dizia que a principal função das cotas raciais era fazer as pessoas abrirem a boca e dizer : sou negro.

E aí fiquei pensando…

continua…

Sobre uma determinada teoria dentro da psicanálise, uma amiga disse: Mas isso é pra matar uma mãe de culpa. A outra completou: como muita coisa na psicanálise.
Não vou falar sobre a tal teoria em si, porque não sei o suficiente sobre ela, nem para criticar minhas amigas. Apenas sobre como a psicanálise, para mim, tem, ao contrário, um efeito libertador.
A gente passa a vida toda culpando os pais. Sou assim porque minha mãe me negou aquele doce quando eu tinha cinco anos. Porque não estudei na escola muderna e sim no colégio de freiras castrador.Porque meu pai gostava mais do meu irmão que de mim e não sabia lidar com o seu lado feminino.
E aí se promete que vai ser uma mãe perfeita e dar aos filhos tudo que não teve, seja no sentido material ou espiritual.Mas, oh, glória! Tudo o que conseguimos é imitar nossos pais e morrer de culpa depois.
Uma outra amiga me disse que se sente copiando a mãe e se odiando, outra me disse que quase morre ao ouvir de um amigo “cuidado para você não fazer com seu filho o que sua mãe fez com você”.
Uma mãe de um paciente, psicóloga, me disse:Eu sei que o ideal era tratar da mãe.Não sei como você consegue, eu ia querer tratar a família toda.
A psicanálise não é sobre isso. É sobre como você vê o mundo, como você sente as pessoas. Sua mãe é castradora se você a vê assim e não importa se é assim de verdade. aliás, quem determina o que é “verdade”?
Você pode ter uma mãe alcóolatra, um pai abusador,mas vocẽ pode ter pais amorosos e afetivos, e continuará a ter direito de falar mal deles na terapia, de considerá-los monstros, de desejar ter tido outros pais.Até descobrir que efeito isso tem na sua vida, ou até isso não importar mais .
A psicanálise é sobre descobrir, de repente, ou um pouquinho a cada dia,que já que você não pode mudar o mundo, ou obrigar todo mundo a fazer terapia, você pode mudar a sua visão do mundo, ou como o mundo afeta você.
Se a sua mãe costuma dizer coisas agradáveis sobre como você está gorda, ou como o seu cabelo não tem jeito, ou como ela é uma mãe tão melhor do que você, você pode descobrir o quão libertador é entender porque ela diz isso e, melhor ainda, que você pode simplesmente não se afetar com isso.
As crianças têm um período na terapia que começam a experimentar com os pais a manipulação, a rebeldia, a teimosia ou simplesmente a violência. ELas se dão conta do poder que têm com pais disfuncionais e começam a usá-lo. É a parte da “piora”. É quando, habitualmente, os pais me procuram e dizem que me contrataram pra dar jeito no pestinha e eu acabei “piorando” a situação. Hoje em dia eu costumo perceber a situação e chamar os pais antes que aconteça, alertando para que parar a terapia nesse momento é cristalizar essa atitude de manipulação por parte da criança. Porque logo depois a criança cansa desse joguinho e percebe que para crescer e ser feliz tem que ser “direita” , honesta com os pais e o mundo. É um momento muito emocionante.
Meu filho, aos dois anos, tinha um joguinho que jogava com o pai.Ele viajava a trabalho e ficava uma semana, duas, longe. Quando voltava, roxo de saudade, o filho aparentemente não dava a mínima. Dava um oi chocho e voltava para o brinquedo, como se tivesse visto o pai no dia anterior.E não tinha santo que fizesse ele dar um beijinho sequer… só o cachorro. O pai fingia que era um cachorro triste e chorava, uivava,gania (muito ridículo mesmo, só pai pra se prestar a um papel desses, hahaha) até que ele se compadecia e abraçava, beijava, acariciava a cabeça do “cachorro” e dizia, pronto, pronto, não precisa chorar. Era esse olhar, essa atitude condescendente, que eu vejo nos olhos dos meus pacientes que ultrapassam a fase da “piora”, que passam pela fase manipulativa e enxergam os pais como crianças birrentas, que continuam fazendo joguinhos. Essa criança eu sei que vai sobreviver à desqualificação, à chantagem, aos maus tratos, até à indiferença, o pior dos crimes contra a infância.

Essa semana eu revi uma pessoa muito importante para mim.Um personagem de Monteiro Lobato, de José Lins do Rêgo. Minha Babá.É Babá com letra maiúscula, porque pra ela eu continuo com cinco anos. Pedi a minha mãe alguma foto em que ela aparecesse, minha mãe disse que não tem, que ela não gostava de fotografia, que uma vez tirou uma no lambe-lambe pra mandar pra casa, pros parentes.Índia (é nome, não é apelido não) foi empregada de minha avó. Veio da fazenda pelas mãos dela, pra tomar conta das crianças (nós), dos netos. Não gostava de coca-cola, dizia que tinha gosto de “cibola” com sabão. Quando quis namorar, mandou o rapaz pedir permissão a minha avó, quando se “perdeu”, foi minha avó que foi lá, chamar o rapaz às falas e avisar que a moça era do sertão e que tinha um primo fugido da polícia, por ter passado um cabra safado desses no facão, e sabe como é, fugido por um…

Ganhou enxoval de casamento, enxoval do bebê, minha avó foi madrinha. Anos depois, voltou a trabalhar para minha mãe. Quando eu tive o primeiro filho, deixou o dela para cuidar do meu.Só descobri porque um dia, cheguei atrasada e encontrei meu filho mamando  nos peitos dela.Ela perguntou se podia dar de vez em quando, doía demais. Cadê seu nenem? mandei pro interior, pra ficar com mainha, aqui não tinha quem olhasse. Trouxe de volta, irmãos de leite. O filho dela ficava na creche enquanto ela cuidava do meu filho. quando estavam juntos, o patrãozinho tinha sempre razão.Índia, não pode, reclame com ele, vai ficar mimado, não deixe te bater. Tadinho, é pequenininho, não entende. Dois pesos, duas medidas.

Chorou quando meu filho foi para a creche.Que judiação! Aprendeu que açucar fazia mal e contava pras outras empregadas, um dia uma vizinha veio me perguntar sobre natação pra bebês, era Índia fazendo propaganda das minhas “mudernages”.Sabia muito chá, muito remédio de folha, era católica e vivia atormentada com o caso com um homem casado, mas a carne era fraca…

Voltou pro interior, pra fugir da tentação, ela me disse. Meu pai comprou uma casa pra ela como indenização.Soube agora que teve uma filha especial. Achou que era castigo.Encontrou um padre que explicou que se fosse castigo, Deus ia dar a ela, não à inocente. Perdeu tudo nas últimas chuvas,menos a família, diz ela, outros perderam mais, filhos, mãe, vive de caridade há trẽs meses, mas há de ter vida e saúde pra retribuir a bondade, que encontrou em todo lado. Só com a roupa do corpo e ainda achou solidariedade em si pra dividir com duas famílias vizinhas, que trouxe consigo pra casa da mãe. A casa que meu pai comprou pra ela. Eu sou forte, mãe tá velhinha.

Família negra, linda, sorridente. As crianças não choram, não pedem nada, só aceitam da mão da mãe e da avó. Os homens olham pro chão, mal dão bom dia.Só o irmão de leite do meu filho fala comigo.Não vou contar o que fiz, foi tão pouco, queria ter mais pra dar.Mas eles não aceitam também, tem orgulho, querem trabalho.Um veio, arrumou um temporário, trouxe o outro, metade está lá, fazendo a preparação do terreno pra subir o barraco. Vão ficar lá, junto da mãe.

E eu fiquei lembrando do dia que , com uma semana de parida, discutia com meu marido quando ela chegou de mão na cintura e dedo em riste e passou uma descompostura nele “vai secar o leite da menina, vá esfriar a cabeça e só volte aqui de cara boa”.Índia.

aviso: contém spoiler.

O post nem é exatamente sobre a Índia, mas ainda não sei direito o que fez a Índia ficar na moda…

Eu fiquei devendo um post sobre o filme do Milionário do Nome Difícil (vocês não sabem o que é ser uma pessoa que não fala inglês e adora cinema, affe!)

Quando fomos ver o filme (na verdade fomos ver Watchmen e erramos o dia) tinha uma moça na entrada saindo nos primeiros 15 minutos porque “não suportava filme de maldades com criança”.

Tá, eu passei o tempo todo com medo de ter estupro dos meninos, da menina, fechei o olho naquela cena da cegueira, mas assisti o filme todo sem nem chorar.

Aí outro dia outra amiga diz que também saiu no meio do filme por causa das crianças e eu pensei “será que eu deixei de ser molenga?” (porque eu choro, viu, queridos? não no de liquidação de frango, mas pelo menos naqueles de dia das mães, dos pais, de natal, aquele de uma fundação que as criancinhas iam pro céu nos livros, nossa, chorei baldes)

Eu fiquei muito tempo duvidando das minhas reações ao filme. Porque eu gostei até do oscar que ele ganhou, embora tenha visto montes de comentários falando da “superficialidade” do filme.

Achei que não precisava levar tanto oscar assim, principalmente os técnicos, mas oscar é política e não cinema. Mas eu gostei do filme.

Uma coisa que eu gostei é exatamente a “superficialidade” dele. Dizem que o livro é muito mais denso, que conta uma história que vale a pena ser lida. Mas no filme eu achei bom que ele não tenha se concentrado na miséria, na pobreza, na marginalidade ou na mendicância. Porque eu sei que ali não tem nem dez por cento, mas ele também não finge, não mascara, ele dá uma amostra. Ele diz, “Olha, tem mais lá, se você quiser ver”. Mas ele também não mostra tudo. É como se dissesse “tem muito, mas não tem só isso”. É filme sobre gente, que vive em país pobre, que é pobre, mas que vive, arruma emprego, não é um filme sobre a inevitabilidade da vida de gente pobre, que só pode ir por aquele lugar.

E é Bollywood, eu adoro!

sempre achei engraçado chamar aluno de “educando”

tô na maior preguiça( se bem que, na verdade, eu estou é morta de cansada, com o corpo todo doído e inchado da menstruação, zangada com trezentos milhões de pequenos contratempos, mas como eu não estou a fim de discutir tudo isso, então resumo: tô na maior preguiça)

vou colocar só o link de um vídeo interessante (está dividido em dois), vou ficar devendo o post

parte1

parte 2

Em 1985 Ronald Reagan havia sido reeleito depois de sobreviver a um atentado. Os Eua haviam invadido Granada, A URSS o Afeganistão. El Salvador, Nicarágua, Irã, Paquistão, Tchecoslováquia, Panamá, todos estavam em pé de guerra.

A América do Sul saía timidamente de ditaduras de 30 anos. Argentina, Brasil começavam a ensaiar a democracia que não se sabia direito onde ia dar.

A AIDS era uma realidade, a homofobia a verdadeira praga. Aqui na Bahia tínhamos um pseudo-jornalista que se dava ao desfrute de, a pretexto de fazer crítica cinematográfica, falar em “peste gay”, “bichas” e “falsos-ao-corpo”. E o jornal publicava. Acintosamente.

No ano anterior o livro de George Orwell havia sido exaustivamente discutido, sobre até que ponto as soturnas previsões se haviam cumprido ou em que a realidade superava a fantasia.

Foi nesse contexto que eu li Watchmen pela primeira vez. Revoltada, enojada como só se é aos 20 anos.Li tanto que plastifiquei a revistinha, que nessa época vinha num papel meio ajornalado, nada do papel brilhante e sedoso que veio depois.

Hoje, quando Obama substitui Bush, Israel tenta exterminar os palestinos sob o olhar conivente do mundo, o Brasil de direita tenta desqualificar o primeiro presidente operário e chama a ditadura feroz, sangrenta e  assassina,ue exterminou toda uma geração promissora de jovens e atrasou o desenvolvimento intelectual do país em 30 anos, de “ditabranda” ?! Hoje fui assistir um filme que me lembrou os anos oitenta não como dancing days e mullets, mas como os 80’s que eu vivi, com Diretas Já, passeatas e comícios.

Por coincidência (ou não) , havíamos assistido Slumdog Millionaire no dia anterior. Mas eu falo disso amanhã.

Assumida minha paixão por filmes, resolvi assumir também que me caem fichas dos lugares mais improváveis, como aquela comédia romântica água com açúcar.

Assisti Austrália, gostei, achei até menos meloso e pretensioso do que esperava. Nem me deu vontade de ir tomar café. Cenas românticas na medida certa, ação sem cansar, vilão ruim mesmo, nada de “justificativa serial killer”. E o Hugh Jackman, aiai, aquele homem acaba de fazer mais pelo turismo da Austrália que todos os cangurus do continente.

Segundo a Nicole Kidman, que não teria gostado da própria performance, ainda bem que com o hugh andando a cavalo, lutando, tomando banho de canequinha, ninguém nem ia notar a performance dela. Bem, eu não iria tão longe, mas que distrai, distrai.

Aí o filme me lembrou de um outro que eu não consegui assistir todo, não por ser ruim, mas porque trata de temas muito difíceis pra seres que já pariram: A Geração Roubada.

Em Austrália se aponta um problema que dizimou a população indígena, os aborígenes, o sequestro de mestiços das suas famílias, para serem criados pelos brancos como criados dos brancos, afastando-os das tradições, costumes, língua. Da sua família e do seu povo.

Minha adolescente já havia comentado , especialista em hollywood como é, como todos os australianos do cinema pareciam loiros e lindos.( Salvo as honrosas exceções de morenos sexys que montam cavalos e tomam banho de canequinha, affe!)

Bem, pudera! Esse país destruiu um povo, fez um apartheid mais eficiente que o da Africa do Sul, inclusive com a ajuda de uma cerca (a tal cerca dos coelhos) e transformou a mestiçagem num crime de mãe com a pior das punições: perder o filho.

E eu pensei que, como não acredito em coincidências, só no astral me mandando mensagens, isso talvez venha a explicar porque aquela nossa amiga perdeu a filha para o marido australiano, o que vocês acham?

Vai que eu geralmente consigo passar o carnaval incólume, não saio de casa nem pra ir à padaria.Vai que com um nome desse eu nem ia me dar ao trabalho de conferir.

Mas não é que é massa? cara, fiquei arrepiada e me deu vontade de dançar (só vontade, que se eu tentasse provavelmente ficaria irremediavelmente inválida).

Kuduro, do Fantasmão, que como eles mesmos dizem:” vem de Angola, vem de Luanda”

http://www.youtube.com/watch?v=ScjxNivFeqM

Aqui o original de Angola:

http://www.youtube.com/watch?v=LzeIFyt3NHI&feature=related

O resto que eu vi do Fantasmão não gostei, a mesma pobreza musical que assola a Bahia há anos, mas quem sabe?

paxonei

Na fila do caixa, duas senhoras de cabelos arrumados conversam:

-A filha da fulana passou na faculdade…

-Grandes coisas, faculdade está igual a curso de datilografia, o filho do meu eletricista faz engenharia elétrica, ele me disse que o outro fazia “contabilidade”, quando fui ver, é que o pai é ignorante, ele faz é Ciências Contábeis!

-É isso mesmo, minha manicure ano passado passou na primeira fase da UFBA em engenharia ambiental, perdeu a segunda fase, aí esse ano “resolveu se dedicar”. Resultado, o mês todo sem manicure porque ela está “estudando”!

-É por isso que não se acha mais uma empregada decente…

-É…

(as aspas são os trechos que as “senhoras” mudavam o tom de voz)

Tenho um amigo professor em faculdade particular que, como sempre, me reclamava outro dia do nível dos alunos, que não sabem nada, não lêem, etc. Nada de novo, exceto a ressalva que ele fez:

-os cotistas ainda se salvam, mas os outros…

-comassim, os cotistas?

A faculdade tem um sistema de monitoria para orientar os alunos cotistas, que então estão indo melhor que os outros…